Мы в жизни любим только раз, а после ищем лишь похожих.

Искусство для меня не затейливость узоров, а самое необходимое слово того языка, которым я хочу себя выразить.

«Моя лирика жива одной большой любовью, любовью к родине. Чувство родины — основное в моём творчестве».

То ты посылай на х: й

Жизнь, как коня держи за узду,

Как нелепа вся наша жизнь. Она коверкает нас с колыбели, и вместо действительно истинных людей выходят какие-то уроды.

Тут о «нравится» говорить не приходится, а приходится натягивать свои подлинней голенища да забродить в их пруд поглубже и мутить, мутить, до тех пор, пока они, как рыбы, не высунут свои носы и не разглядят тебя, что это — ты.

Кто-то учит нас и просит

Не губить пришли мы в мире,

Жизнь держи, как коня, за узду,

Подошла и прищуренным глазом

Не тебя я вижу, не к тебе пришёл.

Я люблю другую, только не тебя.

То конечно правды не найдешь.

Ты пройдешь через худшее, чтобы прийти к лучшему. Не сдавайся!

Хоть до крови, хоть до боли.

И, как друга, введу тебя в дом

Только прошу, не пропадай без вести,

Оставь хоть какие-то ниточки, адреса.

Я буду искать тебя до бесконечности,

Пока мне будет сниться наша весна.

Есть в дружбе счастье оголтелое.

Проходил я мимо — сердцу всё равно.

«Я просил бы читателей относиться ко всем моим Иисусам, Божьим матерям и Миколам, как к сказочному в поэзии».

Просто захотелось заглянуть в окно.

Поэт должен думать о смерти, чтобы острее чувствовать жизнь.

Нет сил ни петь и ни рыдать,

Не ходи ты ко мне под окно, и зелёной травы не топчи. Я тебя разлюбила давно, но не плачь, а спокойно молчи. Я жалею тебя всей душою, что тебе до моей красоты? Почему не даёшь мне покою? И зачем так терзаешься ты? Позабудь что была я твоею, что безумно любила тебя. Я тебя не люблю, а жалею, отойди и не мучай меня!